Das Mafia-Romanzenpaket der Gruco-Familie

 

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Sechs sündhafte und spannende Mafia-Liebesromane, die in der Unterwelt von Las Vegas spielen. Alle zum Verschlingen bereit!

 

 

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Auszug aus „Sein Versprechen"

 

Schritte, vom dicken Teppich gedämpft, nähern sich dem Badezimmer der Hauptsuite.

Ich schrecke hoch, richte meinen Rock und suche nach einer Lüge – irgendeiner Lüge – um zu erklären, warum ich hier bin, statt unten Getränke zu servieren.

 Mir war schlecht.

 Das war die einzige Toilette, die ich finden konnte.

 Ich bin ein Idiot.

 Okay, das letzte könnte tatsächlich keine Lüge sein. Ich beiße mir auf die Lippe und warte.

 Zuerst sehe ich schwarze Schuhe, und ich folge einer schwarzen Spur nach oben, bis ich in meergrüne Augen blicke. Sofort bin ich gefangen. Ich lasse meine Lippe los und stehe da, verzaubert wie ein verdammtes Reh im Scheinwerferlicht, und erst als eine tiefe Bariton-Stimme meine Konzentration durchbricht, blinzle ich und fokussiere mich auf das Gesicht des Mannes.

 „Was?", frage ich.

 Seine kalten Augen verengen sich, und er macht einen Schritt in den Türrahmen. Die scharfe Linie seines Kiefers ist noch ausgeprägter, jetzt wo er näher ist, und das dunkle Haar, das über seine Stirn zurückgekämmt ist, lässt ihn eher tödlich als gutaussehend wirken.

 „Ich sagte, du bist eine Stunde zu früh."

 Ich starre ihn einen Moment lang verdutzt an. In seiner Stimme liegt eine Kälte, die alles, was er sagt, verzögert, und als ich endlich begreife, dass er mich für jemand anderen hält, hebt sich eine Seite seiner Lippen zu einem schiefen Grinsen, und er macht einen weiteren Schritt auf mich zu.

 Ich umklammere die Marmorplatte und halte den Atem an, während er die Distanz zwischen uns schließt. Sein Blick wandert über mich, verweilt einen Moment bei den oberen Knöpfen meiner Bluse. Mein Hals wird trocken, und ich suche nach einer Möglichkeit, das Blut zu erklären, aber er hebt seine Hand zu meinem Kragen, und ich erstarre, als seine Knöchel meine Haut streifen.

 Hitze flammt dort auf, wo er mich berührt, und ich schnappe nach Luft. Es ist eine Ewigkeit her, dass mich ein Mann so berührt hat. Die letzte Person, die –

 Nein, da will ich nicht hin.

 Seine Berührung verlässt meine Haut, und er hebt eine Strähne meines Haares hoch, betrachtet sie, als wäre sie eine Art Rätsel.

 „Ich hätte schwören können, dass ich eine Blonde bestellt habe."

 „Ich äh..." Mein Gesicht wird heiß, und ich versuche, einen Schritt zurückzutreten, stolpere aber fast, als mein Absatz auf der Fliese hängen bleibt. Er packt mich an den Schultern, um mich zu stabilisieren, und als mein Blick wieder seinem begegnet, ist sein Lächeln breiter.

 „Ist schon okay. Das ist sogar besser."

 „Ich glaube nicht, dass ich –"

 „Komm schon." Er nickt über seine Schulter und nimmt dann meine Hand, um mich zurück ins Schlafzimmer zu führen. Ich stolpere hinter ihm her, aber meine unbeholfenen Füße sind nichts im Vergleich zu meinem Gehirn gerade.

 Er hält mich für eine Prostituierte. Eine, die er offenbar bestellt hat.

 Er. Ich bin nicht mal sicher, wer er ist.

Ich starre auf seinen Rücken, und meine Augenbrauen ziehen sich zusammen. Er sieht aus, als wäre er Mitte dreißig, ungefähr in meinem Alter. Ist das alt genug, um ein Stadtrat zu sein? Devin war, ist, jung für seinen Erfolg, aber er ist immer noch zehn Jahre älter als ich.

„Sind Sie Herr Gruco?", frage ich, weil ich meine Neugier nicht unterdrücken kann. Meine Verlegenheit schmilzt, während meine Neugier wächst, und ich vergesse, dass ich in seinen Augen eine Prostituierte bin. Ich vergesse, dass ich nicht hier oben sein sollte.

Er nimmt ein Glas von einem Getränkewagen am Rand seines Bettes und dreht seinen Kopf, um mich zu tadeln. „Teil der vereinbarten Bedingungen ist, dass du mich mit Sir ansprichst. Du darfst meinen Namen nicht sagen."

„Richtig", sage ich und schüttle meinen Kopf, als hätte ich es vergessen. Dann erinnere ich mich, dass ich es gar nicht vergessen haben kann, und hole Luft, um ihm zu erklären, dass dies ein Missverständnis ist und dass ich nicht die Person bin, die sich heute Abend mit ihm treffen sollte. „Hören Sie, das ist wirklich peinlich, aber –"

„Sag mir nicht, dass dies dein erstes Mal ist." Er stellt das Glas ab und seufzt. Er scheint enttäuscht zu sein, und die eingebaute Reaktion, Enttäuschung zu vermeiden, stürzt wie ein Schatten herein, den ich nicht loswerden kann.

Er ist dieser Typ Mann. Die Art, die dich mit dem Verengen seiner Augen fühlen lassen kann, als hättest du etwas falsch gemacht. Ein leichtes Stirnrunzeln. Er ist die Sorte, die du nicht enttäuschen willst, und du kannst nicht anders.

Ich war ein Opfer für diese Art Mann, als ich achtzehn Jahre alt war und meinen Mann kennenlernte, während ich an seinem Tisch bediente. Ich war ein Opfer für diesen Typ, als ich ihn heiratete, und ich war ein Opfer, als ich zuließ, dass alles in die Hölle abrutschte, die es wurde.

Ich hasse diese Art von Mann.

„Nicht mal ansatzweise", murmle ich, ohne zu überlegen, was ich da sage. Ich bin vielleicht technisch gesehen keine Prostituierte, aber er ist nicht der erste Mann dieser Art, mit dem ich zu tun hatte. Es ist nicht mein erstes Mal.

Meine Ohren brennen vor Wut auf mich selbst und vor Verlegenheit, und ich öffne meinen Mund, um erneut zu versuchen, das Missverständnis zu erklären, aber ich halte inne und beobachte, wie er seine Brieftasche herausnimmt.

„Großartig. Tausend, richtig?"

Die Luft bleibt mir in der Kehle stecken, und meine Lungen beginnen zu brennen.

Tausend.

Tausend Dollar.

„Ja?", fragt er erneut, als ich nicht antworte. Er hat die Scheine jetzt draußen. Zehn knackige Hunderter baumeln sorglos in seinem Griff. Es ist nichts für ihn. Es ist Papier.

Aber es ist alles für mich.

Meine Augen bewegen sich nicht weg von dem Geld in seiner Hand, dem Wochenlohn für die Arbeit als Barkeeperin in einem beschissenen Nachtclub für Männer, die perverser sind als er. Die Mietzahlung, die mich zum ersten Mal seit dem Verlassen von Devin voranbringen würde. Die uns voranbringen würde.

Das Bild meines Sohnes huscht durch meinen Kopf, und die Worte kommen aus meinem Mund, bevor ich darüber nachdenken kann, was das aus mir machen wird. Offiziell.

„Für die Stunde."

Er nickt kurz und legt den Stapel Scheine auf den Wagen, als wäre das keine große Sache. Als würde ich nicht gerade meine Würde für das Gold verkaufen, das er für Krümel hält.

Es ist nur Sex.

Eine Nacht.

Eine Stunde.

...

Was zum Teufel mache ich hier?

 

★★★★★ „Ich habe im letzten Jahr VIELE Mafia-Liebesromane gelesen, und ich kann mit Sicherheit sagen, dass ich glaube, dass dieser für sich allein steht. Es fühlte sich erfrischend an, über ein älteres Paar UND eine alleinerziehende Mutter zu lesen." Rezension zu His Promise

 

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