Das Petrov-Bratwa Maffia-Romanzenpaket – 5 Bücher

 

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Auszug aus Maksim

 

Stunden vergehen.

Ich weiß nicht wie viele. In diesem immer enger werdenden Raum ist es unmöglich, Zeit zu messen, aber als die Tür des Lastwagens wieder aufgekurbelt wird, ist es draußen dunkel. Als die Tür das letzte Mal geöffnet wurde und den Nachthimmel enthüllte, ließ sie eine kühle Brise herein, also verschränke ich vorausschauend meine Arme. Es kommt keine Brise. Es ist genauso heiß wie zuvor.

Diesmal ist etwas anders. Ich spüre es, ohne genau sagen zu können, was es ist, und ich glaube, die anderen können es auch.

Wir sind angespannt. Es gibt nur noch einen Stopp nach diesem, also ist die Zeit des Überlegens, wer als nächstes dran sein wird, vorbei. Jetzt sind wir alle an der Reihe. Wir vier bilden die letzte Auswahl, die Ungewollten, und ich kann mir nur vorstellen, dass das kein guter Platz ist.

Als die Schiebetür vollständig geöffnet ist, steht der Fahrer mit schwebender Hand in der Luft. Zwei andere Schatten positionieren sich zu beiden Seiten von ihm, und als die Taschenlampe, die er hält, eingeschaltet wird, verschwindet das Wenige, was ich von den Männern sehe, als ich meinen Kopf senke. Der Strahl gleitet über uns hinweg und blendet unsere empfindlichen Augen nacheinander.

„Raus."

Anspannung drückt auf meine Schulterblätter, aber ich bewege mich nicht. Ich werde nicht die Erste sein, die dem Befehl gehorcht, nicht wenn ich nicht weiß, was auf uns wartet.

Der Fahrer knurrt, bevor er mit der Taschenlampe gegen die Seite des Lastwagens schlägt, was jeden von uns erschreckt, die sich an die Stille gewöhnt haben. „Raus." Er ist diesmal lauter. Nachdrücklicher, und mir wird klar, dass ich nicht weiß, wie viele Frauen hier drin Englisch sprechen, wenn überhaupt. Ich weiß auch nicht, wie lange es dauert, bis der Fahrer gewalttätig wird.

Der Geruch von Urin wird stärker, als ein Mädchen anfängt zu weinen, und ich werfe einen Blick in diese Richtung, ohne zu wissen, was ich damit vermitteln will, aber ich wünschte, ich hätte früher etwas gesagt. Dass wir so getan hätten, als wären wir gemeinsam in dieser Sache, anstatt zu hoffen, dass das Unheil auf die anderen fällt, um uns selbst zu verschonen.

Ich stehe auf und richte das Kleid aus Gründen, die mir selbst unklar sind, dann mache ich mich langsam auf den Weg aus dem Lkw. Der Fahrer wird ungeduldig mit mir, seine Hand winkt in einer weiteren universellen Beeil-dich-Geste.

Als ich vom Lkw steige, treffe ich den Blick eines Mannes, dem ich lieber nicht begegnet wäre, und mache diesen Fehler heute zum zweiten Mal. Er lächelt ganz leicht, aber es ist kein freundliches Lächeln. Keine Wärme, kein Willkommen.

Der Fahrer zerrt mich am Arm, wirft mich zwischen die beiden Männer, dann zieht er grob an den zwei Mädchen, die sich entschieden haben, mir zu folgen. Er muss in den Laderaum gehen, um das andere Mädchen zu holen, und ich beschäftige mich damit, meine Umgebung zu erfassen, um mich von den Schreien abzulenken.

Ich kann Blicke auf mir spüren, aber ich schaue nicht in die Richtung des Mannes. Stattdessen blicke ich auf... Staub. Mehr Staub als ich je in meinem Leben gesehen habe. Er erstreckt sich über mehr Kilometer, als ich zählen kann, und wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich sagen, er führt bis zum Rand der Erde. Die seltsamen Theorien über die flache Erde müssen von Menschen stammen, die hier leben.

Wo sind wir? Auf dem Mars?

Ich suche nach Bäumen, nach Wasser, nach irgendwelchen Lebenszeichen, aber da ist nichts. In der Ferne scheinen Hügel zu sein, aber selbst die wirken karg, kein Grün in Sicht. Das macht Sinn, denke ich, wenn ich darüber nachdenke, wie seltsam sich die Luft anfühlt. Ich war nie außerhalb Albaniens, aber ich habe gehört, dass die Luft dort feuchter ist als an den meisten Orten. Hier ist es das Gegenteil. Hier gibt es keine Feuchtigkeit für die Pflanzen, geschweige denn für die Luft.

„In einer Reihe", schnappt der Fahrer, nachdem er das letzte Mädchen auf den Staub gestoßen hat.

„Sprechen sie alle Englisch?", fragt der Mann, der mich angelächelt hat. Ich kann immer noch seine Augen auf mir spüren. Anstatt sein Gesicht anzusehen, starre ich auf seine leuchtend roten Schuhe und bewege mich, als der Fahrer mich gegen ein anderes Mädchen schubst, um selbst manuell die Reihe zu bilden. Ich weiß nicht, ob ich so tun soll, als würde ich kein Englisch sprechen oder nicht, ich habe nur das Gefühl, dass ich nicht auffallen sollte. Nicht bei diesen Männern.

„Hablo Anglés?", fragt er und klatscht seine Hände vor der Frau, die er aus dem Lkw geholt hat. Er hat nicht nur die Aussprache dieses Satzes völlig verhunzt, sondern spricht auch Spanisch mit einer Filipina. Ich habe noch nie einen so ignoranten Mann gesehen.

Sie nickt und weint, als er ihr an die Seite des Kopfes schlägt.

„Yes", sagt sie.

Er geht zum nächsten, und als er zu mir kommt, zögere ich. Ich weiß nicht warum. Ich weiß nicht, warum ich denke, dass es wichtig ist, es fühlt sich einfach so an. Als sollte ich alles verbergen, was ich möglicherweise kann.

„Nuk flas anglisht."

„Was?" Die Augenbrauen des Fahrers ziehen sich zusammen, als ob er denkt, er hätte mich nicht richtig gehört.

Ich schüttle den Kopf, als würde ich nicht verstehen. „Nuk flas anglisht."

Als er mir an die Seite des Kopfes schlägt, zucke ich zusammen und hebe meine Hände. „Nuk flas anglisht! Nuk flas anglisht!"

Der Fahrer tritt einen Schritt zurück, um die beiden neuen Männer anzusprechen. „Alle außer der einen."

„Ist sie eine Jungfrau?", fragt der Mann, der mich angelächelt hat. Ich sehe nicht, ob er zeigt oder schaue nicht, wohin seine Augen wandern, aber ich weiß, dass er sich auf mich bezieht.

Meine Haut kribbelt, als ich diese Frage höre, kleine Käfer winden sich unter der Oberfläche. Ich kann wieder die Stimme meiner Mutter hören.

Sei ein braves Mädchen, Elira. Du weißt, was Männer wollen.

„Kann man sie ja schlecht fragen, oder?"

„Ihr habt nicht nach einem Hymen geschaut?" Er klingt enttäuscht. Ich kann das Stirnrunzeln in seiner Stimme hören.

„Sie ist frisch vom Boot, mein Lieber. Sie wurde noch auf nichts überprüft."

„Und du?", fragt der andere Mann und greift nach dem Kinn der Filipina.

Ich sehe oder höre nicht, wie sie antwortet, denn als ein warmer Finger sich unter einem Träger meines Kleides schlängelt, zucke ich hoch, mein Kopf schnellt herum, um meinem unerwünschten Bewunderer ins Gesicht zu sehen.

Er gleitet mit seinem Finger auf und ab, lässt die Käfer unter meiner Haut winden, und es braucht meine ganze Willenskraft, nicht zu schreien oder wegzulaufen. Wir sind bereits mitten in dem, was eine Wüste sein muss. Es wäre zu einfach, mich zu töten, wenn sie es wollten.

Sein Finger bewegt sich als nächstes zu meinem Mund, und anstatt zurückzuweichen, schließe ich meine Augen und halte den Atem an, während ich ihn meine aufgesprungene Unterlippe berühren lasse. Als er aufhört, öffne ich meine Augen.

„Hmmm." Seine Lippen verziehen sich zu einer Seite, als würde er nachdenken, während seine Augen über mich wandern. Er sieht aus, als wäre ich eine Speisekarte und er versucht zu entscheiden, was er essen möchte. „Mein Boss könnte etwas verärgert sein, aber ich denke, du wirst eine schöne Ergänzung zu seiner Sammlung sein."

Er lächelt mich an und offenbart einen leicht angeschlagenen Vorderzahn, der liebenswert wäre, wenn er kein Monster wäre.

„Ich denke, du wirst eine schöne Ergänzung zu meiner Sammlung sein", sagt er, seine Stimme leiser, als er mein Haar hinter mein Ohr streicht.

Ich weiche nicht zurück, und ich reagiere auch nicht auf Worte, die ich angeblich nicht verstehen soll. Ich weiß nicht, warum er sie sagt. Vielleicht um mir Angst zu machen, vielleicht um sich selbst sprechen zu hören.

„Wie viel?", fragt er den Fahrer, der mit dem anderen Mann gesprochen hat. Er dreht seinen Kopf in meine Richtung, während ich meinen senke. Blut rauscht an meinen Ohren vorbei.

Das ist es.

Das ist der nächste Schritt. Der erste Schritt, eigentlich.

Ich bin kurz davor, die Hure dieses Mannes zu werden. Die Hure vom Boss dieses Mannes.

Als meine Augen brennen, schließe ich sie und sage mir selbst, dass es vielleicht nicht so schlimm sein wird. Dass ich in gewisser Weise hierher gekommen bin, bereit, jemandes Hure zu sein, auch wenn es unter dem Deckmantel der Ehe war.

Es könnte okay sein. Es könnte... Es könnte...

Es könnte schlimmer sein als der Tod.

„Dreißigtausend."

Mein Herz sticht, als der Mann mit der Endgültigkeit eines Richters spricht, der einen Hammer fallen lässt.

„Verkauft."

 

★★★★★ „Nicole Cypher ist eine One-Click-Autorin für mich. Ich habe jedes Buch geliebt, das sie geschrieben hat, aber dieses war nicht nur mein bisheriges Lieblingsbuch von ihr, sondern auch einer meiner Top-5-Mafia-Romane aller Zeiten." Rezension von Maksim

 

 

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